Cronache dal quarto piano: la notte che il vento rubò la mia salsiccia
Era una sera di tramontana. Quella vera, quella che sul balcone non è una brezza ma una dichiarazione di guerra.
Avevo acceso la griglia con l'ottimismo di chi non ha ancora imparato il rispetto per il vento del quarto piano. Prima folata: la brace vacilla. Seconda folata: il tovagliolo vola sul balcone del vicino. Terza folata: una salsiccia, la più bella, spicca il volo verso l'ignoto.
Non l'ho mai ritrovata. Ma quella notte ho imparato la lezione che nessun «giardiniere» conoscerà mai: sul balcone non si griglia, si combatte. Da allora uso un paravento, griglio sottovento e tengo le pinze sempre pronte.
Il giardino è un campo di pace. Il balcone è un campo di battaglia. Ed è per questo che noi siamo più forti.
Avevo acceso la griglia con l'ottimismo di chi non ha ancora imparato il rispetto per il vento del quarto piano. Prima folata: la brace vacilla. Seconda folata: il tovagliolo vola sul balcone del vicino. Terza folata: una salsiccia, la più bella, spicca il volo verso l'ignoto.
Non l'ho mai ritrovata. Ma quella notte ho imparato la lezione che nessun «giardiniere» conoscerà mai: sul balcone non si griglia, si combatte. Da allora uso un paravento, griglio sottovento e tengo le pinze sempre pronte.
Il giardino è un campo di pace. Il balcone è un campo di battaglia. Ed è per questo che noi siamo più forti.